КЧД

~А умер он в один дождливый день, в один обычный дождливый день. Ничего не произошло, уже привычно было слышать выплывающий, цедящийся из его легких дым. Нет-нет, он не курил, он цедил смерть. Потихоньку готовился уйти из меня, не вытирая ног, но оставляя следы. Был огоньком, о чем же я думала, на что надеялась? Ведь он однажды стал просто пеплом. Горел-горел и как-то... Перегорел-сгорел-выгорел, выгорел из моей души, рассыпался. Пополнил могильник моих надежд своей плитой, если хотите. Свежая земля на разрытом сердце, неаккуратно разрытом. А знаете, каково самой зарывать сердечные ямы? Вижу, знаете...
~Всегда так. Пока он умирал, я была с ним. Теряла равновесие и мысли ползали, как выпившие мухи. Стояла там, где он был в коме. Нет, не он, в коме была наша "любовь". Она измученная шла по улице и ждала, пока прохожие разойдутся и освободят пространство для болезненного крика.
~Любовь. О сила великой банальности. Это тривиальное понятие, которое охватывает стихи Блока, Ахматовой, чашку чуть теплого горького кофе и широкий подоконник. Сейчас всюду небрежно валяется она. За углом - любовь, под столом - любовь, в ведре - любовь...Как смятый лист, как пролитая капля, как единица обольщения и фундамент пикапа. Она будет с тобой. Будет и будет, и будет. Пока не станет дико противно...что ты был там, что ты - это твои потребности, что ты - очередная груда пепла на кладбище чьей-то души.