R. 3

Я не знаю, я не умею,
быть как прочие – приторно-нежной.
Больно раню, потом болею.
Ухожу. Возвращаюсь, конечно.
Это очень похоже на осень,
расставаясь мучительно с летом,
то бранится, то ласково просит,
разливаясь потоками света.
И ревнует и плачет дождями,
обнажается в приступе страсти.
Точно режет косыми ножами
молний – небо. И тут же гаснет.
«Разгуляв» по душе сквозняки,
сама мерзнет и стынет от холода.
Пожелтевшей  листвой дневники
рассыпает по в(е)тру над городом.

           По аллеям неспешно бредешь,
точно думаешь, вспоминаешь.
Может, ты здесь кого-нибудь ждешь,
а, быть может,  и провожаешь.
Не грусти, мой хороший, не надо,
на дворе не печальная осень,-
здесь весна разгулялась парадом,
а она закруж(и)т и не спросит.
Я сама с ней воюю - без толку,
хоть стараюсь и быть как-то строже.
Но с магнитом и в сене иголку
отыскать, правда, трудно, но можно.

ДЛЯ ТЕБЯ, я не знаю, как связанно
передать то, что очень запутано.
расскажи мне про самое главное,
или даже про сиюминутное.
Может грустное, может беспечное,-
и не стоит сейчас загадывать.
Расскажи мне о том, что вечное,
расскажи мне о…Леонардо.