Цветистости не верю строк...

Я не окучиваю грядок
Со всходами моей любви,
Предпочитая беспорядок.
Несимметрично пролегли

Ряды, засеянные чувством –
Божественный природы дар:
Где редковато, где-то густо,
А где оставлено под пар…

Ласкает солнце, треплет ветер,
Растут как в поле васильки,
Среди хлебов или в кювете,
Без надзирательства руки.

Стихи вольны и беспризорны,
Подобно чувствам-василькам
Дождям и засухе покорны,
Не льнут щенятами к рукам.

Но пробиваясь через толщу
Душевной почвы, иногда
Приобретают сущность волчью
И, огрызаясь, ждут суда.

На клумбе взращенные чинно,
Бьют буйством цвета по глазам,
Тоска как будто беспричинна…
Искусственная бирюза -

Плит украшение надгробных,
Дань скорби, памяти цветник.
С усилием из долей лобных
Писк, вырываемый, за крик

Сойти не может. Почему-то
Цветистости не верю строк…
Когда любви высокой смута
Бежит по сердцу, словно ток -

Парализован мозг, признаний
Не в силах просто рифмовать,
Лишь розги острых расставаний
Приводят в чувство и в тетрадь…

Она, впитавшая шедевры
Души, насквозь от слёз сырой,
/Тот, посвященный, будет первым!/ -
Свидетель важный, но второй…