Любовь - контрасты Цикл стихов

Ты придёшь…

Ты придёшь окольными путями
потихоньку. Сваты не нужны.
И неловко скажешь мне и маме:
-Здравствуйте! Я, в общем-то, жених…
А потом смущённо улыбнёшься
той улыбкой – помнишь в Первомай,
ты тогда, гадая на ладошке,
говорил мне: «Гостя принимай»
Ты придёшь в любое время званным.
Помогу рюкзак и ватник снять.
По морщинам сосчитаю страны,
что прошла с тобой в тревожных снах.
Пусть давно войны той нет в помине,
ты придёшь – до ужаса знаком.
Минет жизнь.
Моя любовь не минет.
Только поседеет над виском.


Не моя.

Вечер падал задумчиво
на тайгу и на нас.
Строчкам Блока и Тютчева
в такт похрустывал наст.
Солнца палевый краешек
плыл по руслу стихий.
Ты сказала мне: «Знаешь-ли
не люблю я стихи».
А в глазах червоточина:
- Отрекаюсь! Отстань!
Мне цыганка пророчила,
звёзд с тобой не достать.
Я стоял запорошенный
угасающим днём.
Пахло мартом непрошеным
и крутым январём.
Ветер хлёсткой уздечкою
солнца пыл остудил.
Ты ушла. Бессердечная,
кем, за что я судим?!
Я зажгусь. Стану временем.
Я твой первый маяк!
Ах, какая ты вредная!
Не моя. Не моя.


ЖЕНЩИНАМ ЛЕНИНГРАДА

В горе женщины горды
И воинственны, как гунны.
Их накрашенные рты –
В кровь искусанные губы.
Под глазами синева –
Не косметики наклады.
То студёная Нева
Прорвала кольцо блокады.
И не модный крик седин
Затерялся в тёмной пряди:
То единственный, один
Не вернулся жизни ради.
Кто он? Милый или брат?
В сердце нет шкалы различий.
Горе общее в сто крат
Тяжелее бедствий личных
И поэтому они
В зимнем возрасте не хлипки…
Нам, не видевшим войны,
Дарят майские улыбки.


Я нашёл мечту свою.

Я нашёл мечту свою
Самую лучшую.
Хочешь, песенку спою
По такому случаю.
В песне кто-то потерял
Облако синее,
В песне дарят матерям
Горсточки инея.
В песне любят и горят
Пламенем аловым…
А в народе говорят:
Добрым он малым был!
Я люблю, но не сгорю –
Любятся досыта.
Хочешь, сердце подарю
Насовсем, не просто так?
Уведу в степной простор
К тропкам нехоженым?...
Там без песенки простой
обойтись не сможем мы.


Я хочу повториться в любимой.

Что ты осень со мной натворила –
Исхлестала и в ночь увела.
Та, которую боготворил я,
В дни разлук не поднимет крыла.
Столько дней мне её не хватало:
День – за вечность, минута – за год.
Бродит осень в потёмках кварталов,
Как во мне неусыпность забот
О неспетой, разбуженной силе,
Что любовью зовут на селе,
О словах, что сердца напоили,
О повторе, застывшем в себе.

Я хочу повториться в любимой,
Раствориться в её теплоте…
Зря ты , осень, торопишься мимо
Злой цыганкой в цветастом платке.