Придуманный кем-то давно
Играл на органе и скрипке,
Любил молодое вино
И делать большие ошибки.
Он смело бродил по горам
В компании ветреной музы,
Что била его по щекам,
Как жалят большие медузы.
Жила я мечтою о нём,
Листая страницы романа.
И сердце пронзала огнём
Крупицами самообмана.
Убитый своим же творцом!
Закрыта заветная книга.
Он всё-таки был храбрецом!
Но был ли? Вот это — интрига...
3.04.2012
Герой романа
© Copyright: Софья Салова, 2012
Свидетельство о публикации №112041500361
Свидетельство о публикации №112041500361
Рецензии