куда?

Лист бумаги скомкан
Сломан карандаш
Рисовал я правду
И не передашь

Что в душе твориться
Когда совсем один
Мне не раствориться
В серости картин

В днях летящих мимо
Жизнь течет. Куда?
Как-то все постыло.
Надолго? Навсегда?


Рецензии