Со страниц посланием мы все обернемся

А сознание нелепо все мечется по углам: отметая и заглушая
Звуки вечно не спящего города. Здесь всегда все поет, каждый миг.
Независимо и неприкаянно. Обреченно. Сонный рассвет, опадая
Криками чаек, усыпляет огни фонарей. Со страниц пыльных книг

Смотрят чужие миры, где мечты безусловно обращаются явью лишь
Потому, что главный страдалец того заслужил. В этих картинах
Времени нет, но есть вечность на пару с огнем мироздания. Завалишь
Слезами, будто камнями, от зависти — свою эпопею на гильотинах

Каплями потом соберешь: чтобы наглядно, чтобы для правнуков.
А сейчас — опять окунешься в болотные воды прибрежных гаваней,
Или пойдешь к обрыву ближайшему, где дуют ветра, где изобилие звуков
Надсадное заполнено шепотом-мудростью океана. Движения станут скованней,

И когда-нибудь, может, окажется, что все фарсом умело было забелено,
И где-то под слоем липких белил, что никогда уже с пальцев не смоются,
Найдется уж слишком видавшая виды обложка, и станет известно доподлинно,
Что сам глух к звукам был оттого, что и ты сошел со страниц единожды. Откроются

Навеки глаза. А однажды придет сонный рассвет и к тебе, криками чаек и шумом
Вод у прибрежных гаваней захлопнет очередную скучную книгу-историю.
А наследие — останется, чтобы наглядно, чтобы для правнуков… Письмом,
Со страниц посланием мы все обернемся. И это лучше, чем ничего.