За окном полумрак,
Ты подходишь спросонья,
Спросишь: "Что-то не так?"
Уже третий час пробил.
На душе как-то гадко,
На лице лишь улыбка,
Протру кровь с плеча ваткой,
Жизнь... Все так странно и зыбко.
Вспоминаются мамины руки.
Такие теплые. Такие нежные.
Невозможно перенести с ними разлуки.
А слова чрезчур лестные.
Вспоминается дом.
Поездки на дачу.
Первый мальчик и стон.
И все кругом скачут.
А теперь? Что осталось?
Нет ни дома, ни дачи.
Всё никчемным казалось...
Нет и тех нежных рук...
Я не хочу взрослеть.
Не надо.
Жизнь без проблем...
Лишь этому я рада.
Я не хочу
© Copyright: Милена Линдеманн, 2012
Свидетельство о публикации №112041409189
Свидетельство о публикации №112041409189
Рецензии