Опять затуплены плуги.
И встал рассвет не с той ноги,
Глотая сок небесных клизм.
Языковой полно пурги.
Всё возвратилось на круги
Свои... Ах, этот фатализм!
Кресты вокруг, одни кресты.
Как черновые врут листы!
А ложь - приятнее подруг,
Которых ты тащил в кусты,
Дыша в невинности холсты.
И это тоже вечный круг.
И так до смерти, до Суда.
Но правда, страшная зуда,
Грехов нелепей и страстей.
Жизнь не песок, кровь не вода.
А за спиной, ах, ерунда,
Смеются бесы всех мастей...
Всё сгладит бриз береговой.
Другие с гордой головой
Поднимут жизнь твою на свист.
А ты, не вечный, не живой,
Своим чужой, чужим не свой,
Но тот же верный фаталист -
Взлетишь на небо, будто лист,
Уставший мёртвой быть травой...
Круг судьбы
© Copyright: Сергей Васнецов, 2012
Свидетельство о публикации №112041402486
Свидетельство о публикации №112041402486
Рецензии