Стихи проходят через сердце

И вот я снова за столом!
О чём поведаю?
Что гложет?
Исповедальность не поможет,
как помогала мне в былом.
Поэзия, – твердят, – полёт!
Враньё!
Больнее всех терзала.
Ведь всё равно душе всё мало,
чего-то всё недостаёт.
Уже другие манят сферы,
иные цели и миры:
былой влюблённости химеры
хоть и нелепы, но мудры.
Но вдруг поймёшь, что мудрость эта
дешевле, чем души тепло.
Ах, как я страстно жаждал лета!..
Ну было! Было и прошло!..
Вот мальчик.
Как он за год вырос!
Талантик мал. Но увлечён.
Сказать ему, что сам я вынес?
Зачем? А вдруг везучий он?
Да и поверит мне едва ли…
Мы тоже к мэтрам стих несли.
Но никому не доверяли
и сами через всё прошли.
И мы о юности не тужим.
Что толку в этом?
Сам большой!
Я видеть стал глазами хуже,
зато я зорче стал душой!..
… Трюкач стихи начнёт вопросом
и, как пристало игроку,
метафорой тугой и броской
закамуфлирует строку.
Но пустота!
Куда ей деться!
И тут душою не криви:
стихи проходят через сердце
и растворяются в крови!
Года и мы – всё стало строже.
Пора за всё держать ответ.
А за окном встаёт рассвет
и жизнь
безжалостно
итожит.
За что, ликуя и кляня,
мне эта горькая отвага,
как совесть, чистая бумага
и вера,
что поймут меня?..