Я раскрасил туманом этот облачный серый дым
Это весну я встречаю совсем другой. А ты с другим.
Этот плавленый вечер грузит своим Krecом, нежностью.
А я искал в лицах правду, искренность, а видел гордость.
Четкость фраз. Честность слов не спасают меня и дождей.
Как зонты, так и ты, терялись в автобусах среди усталых людей.
Я забывал пристегнуть капюшон, и постоянно мок.
Я сказал бы, что жив. Если говорить мог.
И этот вечный смог, он, то терзал меня выедая
То совал в карман сигареты, наверное забывая
Что я не курю. Зачем вру? Я табаком греюсь.
И пальцы желтые. И я опять две недели не бреюсь.
Хотя сам себе говорю, что все, что было фикция и фальшь.
И что в наушниках все что играет – сплошной похоронный марш.
А теперь расскажите. Писали предсмертные записки?
Читали их потом? Часто ли? Оставляли забытыми в книжках?
Или вы счастливы? И вам никогда не хотелось сдохнуть?
Даже после пяти горстей таблеток я остаюсь жить.
Только всем глубоко похуй.
Свидетельство о публикации №112041307011