Здесь спотыкался не один поэт,
Когда вставал, там – вывих, тут синяк.
Я тоже, видимо, и сам обмяк,
Едва перевалив за сорок лет.
Который день уже не ем котлет,
Совсем забыл, каков на вкус коньяк,
Я впал в глубокий поэтический столбняк –
Для Клеопатры я творю сонет.
Под вечер загорается луна,
Таинственно блестит январский снег,
С тоскою тихой ждет меня жена -
Ее б заботы мне! Не до утех!
Чу! В дверь стучат - наверняка несут
Повестку на бракоразводный суд.
Клеопатра
© Copyright: Рысье Ухо, 2012
Свидетельство о публикации №112041306493
Свидетельство о публикации №112041306493
Рецензии