Страстная Пятница. Тринадцатое

Бесконечно трудно перестать думать в рифму,
но еще труднее перестать записывать свои мысли...
Время - призрачный взломщик, переносчик чумы и тифа,
вечер гонит сегодня немые ветра за кулисы.
Скажите, Вы пробовали резко остановиться на бегу?
А спрыгнуть на полном ходу с велосипеда?
Понимаете?
Образы устраивают чехарду,
сердце гулко стучит от весеннего бреда,
черный кот мурлычет победную песню,
сотни призрачных мотыльков порхают тут и там...
Самые разные глупости, которым нет места
в обычной жизни, проникают в дивный храм
под названием Поэзия и остаются в нём,
как надписи туристов на святых стенах...
Я стираю их снова и снова, ночью и днем,
но закрываю глаза, и прибоя шуршащего пена
ритмично накатывает опять и опять...
«Я ненавижу поэзию. Я давно написал все, что хотел» -
это я себя уговариваю, заставляю совсем замолчать.
Наивный.. Сорок дней поста - это еще не предел...

© John Maguier

© фото из архива Джона