Пусть так, железной лапой жадный, липкий быт
Сгребает карты с ломберных ночных столов,
И доступ к тайнам бытия закрыт,
И сам Христос к Голгофе не готов.
Ты, проиграв, душою все же не ветшай,
Судьба ведь пишется не мелом по сукну,
Ад - на покинутой земле, но светозарный рай
Тебе откроется, ты только подойди к окну.
Смотри, как набухают на березе почки,
Как пир весенний зреет на пустом юру,
И жизнь по принципу - ни дня без строчки
Тебе откроет светлую, изящную игру.
Играй словами, как хрустальными шарами,
Пусть молния в грудной сверкает клетке,
Смотри, какими изумленными глазами
На мир взирает воробей на ветке!
А проигрыш, как все земное, будет навсегда забыт,
Твори, поэт, свободно на семи ветрах!
И пусть рукой дрожащей жалкий быт
Сгребает с ломберных столов холодный прах.
13.04. 2012 г. Москва
Проигравшемуся поэту
© Copyright: Олег Раевич, 2012
Свидетельство о публикации №112041305045
Свидетельство о публикации №112041305045
Рецензии