Поэт всегда поэт!

      

Сижу. Пишу стихи от скуки.
Мне санитары крутят руки.
Я лишь немного оплошал –
Недоброе про них сказал.
И вот, в смирительной рубашке
Пишу теперь на промокашке.
И карандаш в зубах моих.
Нет! Не возьмёшь меня! Шалишь!
И не преграда для поэта
Отсутствие дневного света.
Я сердцем вижу всё вокруг.
Определю где враг, где друг.
Не про себя. Про всех пишу.
Всю правду. Ложью не грешу.
Пишу про Ваську про соседа.
Он закурить мне сволочь не дал,
Когда об этом я просил.
А Колька конченый дебил.
Косит здесь под Наполеона.
А сам же фраер беспардонный
За санитаркой ударяет.
Но только та о том не знает.
И хорошо! На что ей «псих»?
Нет! Не о том пишу я стих.
Мне б написать о лучшей доле.
Но то, что мне вчера вкололи
Мозги все напрочь отключает.
Творить совсем не помогает.
А всё заразы – санитары!
Зверюги с вечным перегаром.
Наскочат, словно те бульдоги
И крутят руки, шею, ноги…
Главврач, вот он всё понимает.
И кто здесь кто один лишь знает.
Ему я стих свой посвятил
И он за это мне налил.
И выпил сам. Со мной со «психом».
И вёл себя прилично. Тихо.
Лишь плакал изредка украдкой,
Роняя слёзы на тетрадку
Ту, что лежала под рукой.
Вот человек! Не «псих» а свой.

А вот и он! Ко мне идёт.
Свободу видимо несёт.
А мне то что! Итак свободен.
Пусть взаперти. Пусть неугоден.
Но я не кто – то. Я поэт!
И обо мне узнает свет.