на побережье Леты...

«моих рук дело»…
формулирую сама…
шью  - через лист…
сминая  каждый пятый…
скрепляя 
разлинованные - вместе,
и нумерую …
изменив сюжет…

не этот город… 
вдоль  -  не те дома
другое время …
вновь Христос распятый…
чужое небо
непогодой бесится…
стеная, 
Левий 
на траве лежит…

очерчен круг …
солнцестояние тонет
в дождя - лавине
и беды - начале…
глухой услышит
и незрячий видит:
не умирают, 
испуская дух…

не держит гвоздь,
пройдя через ладони...
но сдержанн
стон у матери печальной…
она ему сказала о Давиде…
боялась времени
среди простых старух…

«Мой сын -
Сын  Твой !»…
не плачет боль отныне…
в себя вобрав,
душа Пьетой застыла…
обрушивая  тишину,
свистящею змеёю
под ноги дня…

стыдится слез…
не может быть иной…
Она и Он…
мать, при небесном Сыне…
Кровь, став   водой,
смешается с землёю,
и у меня…

линованный листок
промокнет сразу
за ним второй
и третий…
все  - кровавы…
не изменить
библейского сюжета…
Синедриона
заменяя приговор…

над тем,  чье имя –
за  виною недоказанной,
которого прошу: 
«мой Боже правый,
дай сил быть здесь…
на побережье Леты  …
не кануть  в ее водах,
             как топор…»