Сонные видения

Наэкспромтили с http://www.stihi.ru/avtor/grvch Игорем Гуревичем 
к моему стихотворению  http://www.stihi.ru/2012/04/03/7709  «Сон»

        Игорь: 
        нас тянет в дорогу... зачем-то... куда-то...
        подальше от этих привычных лимоново-кислых забот...
        зачем? ... не гадай... может быть - это просто расплата
        за тот недогуляный стертый из памяти год...

 Дорога зовёт - не сидится на месте, неймётся.
 Пугают покоем домашние стены и быт...
 Не месяц, не год - а полжизни восполнить придётся,
 в которые горем за то, что сейчас, довелось заплатить.
 И что не допето, не добрано, не долюбилось -
 желанно и нужно. Ведь сердце осталось живым.
 И видятся сны, будто сверху подсказка и милость -
 хоть в них на минутку себя ощутить молодым...

        Игорь: 
        всего на минутку? во сне? как же это печально!
        но если бессонница, если, к тому же, склероз?
        Стихи - это сонники нашей невыданной тайны,
        стихи - это правда, а значит - навылет всерьез...
        но если взглянуть с высоты протрезвевшего мира?
        очистить стекло прозаическим грубым песком?
        то что остается? - какие-то Муза и Лира,
        с которыми я был, возможно, когда-то знаком...

 Склероз бы спасением стал – но его не дождаться.
 И только во сне проживается набело жизнь –
 всё то, что могло бы случиться, но горьким эрзацем
 судьба заменила безжалостно – странный каприз.
 …А в книгах написано, будто бы сон – лишь минутный:
 за краткие миги во сне можем годы прожить…
 И как же порою мучительно тщишься наутро
 вернуться туда, где приснилась забытая прыть,
 где чувства – живые, не только в стихи изливаясь,
 несут над землёй, окрыляют – простор впереди…
 …ни Муза, ни Лира не знают, где ключик от Рая -
 куда не вернуться, хоть сколько ни верь и ни жди. 

        Игорь:
        А, может, все же стОит так,
        раз в эти сны ты веришь, опасаясь
        их выдать за серебряный пятак -
        как в море, в откровения бросаясь?

        А там, глядишь, отдаст Тортила ключик
        от дверцы за холстовым очагом.
        Но что с ним делать, если вдруг получишь?
        В каморку Карло броситься бегом?

        Или упрятать ключик с глаз подальше
        и, на склероз надеясь, позабыть,
        и в снах опять надеяться, что мальчик
        поленовый сумеет полюбить?..

 О, нет. Давно та прежняя Мальвина
 свои сменила кудри на парик,
 очаг холстовый внукам подарила,
 Тортилу отучила от интриг.
 Давным-давно схоронен папа Карло,
 А Буратино… право же – смешно:
 он стал невыносимым и вульгарным…
 Ну что хотеть: бревно и есть бревно.

 Вы осуждаете меня за откровенья?
 Не претендуют ни на что они.
 Как чётки я перебираю время,
 за шагом шаг пролистывая дни.

 Забита дверь к волшебному театру.
 И только сон способен подарить
 собой замену сотне психиатров –
 напоминать, как жить, любить, парить.