13-е

Вечер скроет туман, снег растает последний.
Слякоть. Сырость… и вещие сны…
Просыпаются птицы и черные сплетни
Поднимают на крылья х ради новой весны.

Пятница. Тринадцатое. Вечер.
Тает город. Сыплет серый  дождь.
Я не обниму тебя за плечи,
Ведь  ты не придешь, ты не придешь…
……………………………………………………………………………………………
Не играя в судьбу, не смотря на ненастье,
Выжигаю каленым железом слова…
Но слова сохраняют надежду на счастье:
Ты придешь…
             Ты пришла…
                Ты, конечно, права…


Рецензии
В этом месяце "пятница, 13" не обладала никакими особыми эзотерическими свойствами...
Но это - не всегда бывает...
Влад.

Владислав Евсеев   18.04.2012 20:15     Заявить о нарушении