Ой!
Никому уже не нужен,
даже в собственной стране.
Солнце катится по лужам.
Я стою вновь в стороне
безрассудства и печали,
в неизвестности грущу.
Пароход любви отчалил,
я вдогонку не свищу –
понимаю всю нелепость
безучастности моей,
что-то снова мне запелось
в безнадёге летних дней. –
Никому что я не нужен,
понял с юношеских лет –
с той поры, как обнаружил,
неплохой в Душе Поэт.
Посудите, люди, сами. –
Сорок книжек написал
и всё новыми стихами.
Их недавно прочитал –
обалдел! Как можно, люди,
столько исписать листов,
где так много и от чуда,
и от Бога нужных слов?..
И НЕ ТОНУТ
Образованный мой критик,
я – безграмотный Поэт,
и бываю словно нытик
Слов высоких, что ли нет?!
Чтоб с достоинством ответить
критику моих стихов,
что давно плывут по Лете
и не тонут, поплавков –
держит сила натяженья
всей поверхности воды,
вижу где Христа хоженье
от звезды и до звезды.
НЕТЕРПИМОСТЬ
Я отлично понимаю
нетерпимость этих слов,
что от дел вас отнимаю
всей ненужностью стихов.
Я, конечно, восторгаюсь
непонятностью строки
и домой иду, ругаясь,
что так руки коротки.
Я хочу понять ненужность,
для чего она не мне?
Слов печальная натужность
и что истина в вине.
Не могу осмыслить это.
Не хватает мне мозгов.
Есть вопросы, нет ответов,
потому и нет врагов.
А без них неинтересно –
не с кем вроде воевать.
Мыслям стало в строках тесно,
я их спрячу под кровать.
Полежат пускай, где тёмно
и дойдут, как помидор,
был что сорванный зелёным.
Я скажу вам не в укор.
К вам Поэт пришёл расстрига
и запомнить вы должны –
у него в кармане фига –
все стихи его важны.
И достойные вниманья
на безвинном ветерке
к вам вернётся пониманье,
как обычно – налегке.
ЧИТАЮ СТИХИ
Звенит колокольчиком зимним,
позёмкой сметается грусть.
Иду я подростком невинным,
читаю стихи наизусть.
Не гну в безусловности спину
Весна, победившая зиму,
ручьями по полю журчит,
как будто на зиму ворчит.
А та, не сдаётся седая,
нет-нет, да подбросит снежка...
...такая наступит тоска,
что хочется, локти кусая,
бежать в невесёлую даль,
где снежная стелется шаль.
ОЙ!
Непонятка странных восклицаний. –
Ой! – я бьюсь о стенку головой.
Из разряда, видно, порицаний
происходит, что-то не с тобой.
Вероятно, всё-таки не скоро
разберусь, не с вами, сам с собой,
и следов оставленных не скрою
за соседскою в логу избой.
Станет, я надеюсь, вам понятно
безответственность на берегу
неизвестности в пылу закатном,
не храню её, а берегу
я от самого себя в тумане
в не заиндевелой тишине,
где шиши одни звенят в кармане.
Мысль туманится опять во мне. –
Изложить в словесной перепалке,
вероятно, всё же не смогу.
Чувствую себя, как дождь, на свалке,
погоняло словно на кругу
не вращающимся под ногами,
что в пространстве временных эпох
оттого иду опять лугами
и читаю собственный подвох.
Свидетельство о публикации №112041310399
стихи.Дерзайте и не прячьте под кровать.
"Чувствую себя, как дождь, на свалке"-особенно
понравилось,ведь дождь смывает всю грязь и
нечисть.С уважением Надежда.
Надежда Еловецкая 14.04.2012 08:02 Заявить о нарушении
Сергей Сорокас 14.04.2012 09:30 Заявить о нарушении