Готика

Я неотъемлем от Луны,
И от земли я не оторван.
Твой голос кровоточит горлом.
А мой срывается на крик.

Мне, только мертвые цветы,
И куклу на цепи железной.
И черный цвет: так будет, нежно.
Тебе же нож, для красоты.

Я не привык к твоим рукам,
И к волосам твоим белесым.
И песни губят все вопросы,
И умирают средь зеркал.

Мне только мертвые цветы,
И куклу на цепи железной.
И черный цвет: так будет нежно.
Тебе же нож, для красоты.

Пластинка вторит эту песнь,
И пистолет уже заряжен.
Мы на постель совместно ляжем,
Так веселее умереть. 


Рецензии