Солнце не греет, а сушит...

Солнце не греет, а сушит,
Ветер сквозь щели свистит...
Радость со мною не дружит,
Счастье моё – где-то спит.
Жизни мелькают страницы,
Я их всё реже пишу.
Письма – вчерашние птицы –
Томно пылятся в шкафу.
Ритмом померного стука
Смолкнут часы на стене...
Вновь обрекает на скуку
Солнце, что светит не мне...


Рецензии