Четыре голоса любви. Бесцветный Боль

Нежный,недошедший...
Женщина никогда не думает о смерти мужчины,которого разлюбила,
Мужчина никогда не думает о смерти женщины,которую разлюбил.
Прикосновение не может быть долгим,
Звук не может быть долгим...
Говорить о любви?
Клапаны флейты закрыты,
Боль обычно приходит позже;
Ветер сметает на своём пути всё,
Не щадя ни Творца ни творение,
Оставляя лишь стены вокруг пустыря.
Мы были в бесцветном-
Так умирают травы...
Безогненный костёр,бесструнная музыка,
Порванные связки первой скрипки.
Из всех голосов запомнится тот,
Что захочешь забыть.
Ты пришла в чёрном платье-
Личная убийца всех моих строк.
В разбавленном Беззвучном я терял слова.
Золотые глаза и кожа воина неизвестного племени,
Выучившего наизусть звук падения снега.
Снегопадами мотыльков безмолвный кинематограф.
Тени нежности пришли ко мне,
Тени нежности — слёзы.
Памяти руки протягивая со дна,спрашивали:
В какого бога ты веришь,Пустота?
В какого бога ты веришь,глядя в глаза демона послесловия?
Вырезать...Выстудить...Выбросить...Выбежать..Вычеркнуть...
Ранили их нежным.
В последнем поцелуе ночи лишь тишина.
Бесцветные строки похожи на нелюбимую женщину...
Мёртвое уже не болит.