Любви моей святой черты...

                Ян Шин 

               

                В какую щель мне не забиться,

                В какой не скрыться глубине –

                Он только множится и длится,

                Счёт, предъявляемый ко мне.

 

                За то, что мог, да не осилил,

                За то, что сделал, да не так,

                За то, что гнусное бессилье

                Не сжало крепко мой кулак.

 

                За то, что резал по живому,

                За то, что холил плоть свою,

                За то, что другу дорогому

                Я до сих пор поклоны бью.

 

                За то, что смех мой был печален,

                А грусть – светла. Ещё за что?

                Ещё за то, что за плечами

                Годов ушедших решето.

 

                И в нём, как будто пантомима,

                Просеивается мечта,

                Но только мимо… мимо… мимо…

                За всё платить мне по счетам...

 
 
 


 
 
     мой ответ:

 Поймай мечту за хвост лукавый,
 Который дразнит новизной,
 А счёт поделим мы по праву:
 Ты мне предъявишь - я же свой...

 Разложим дни свои по полкам,
 Найдём проказников - грехи.
 Поймём, в содеянном нет толка,
 Страдаем мы, грустят стихи...

 А годы? Наши годы с нами
 Поют, смеются и грустят.
 Их свет горит, как солнца пламя,
 И ставим молодости мат!

 Друг другу в дар с утра улыбки,
 Потом нектар - влюблённый взгляд,
 А крик в обед - в песочек зыбкий,
 А в ужин мы пойдём в наш сад.

 Стихи там нежно прочитаешь,
 Поймаешь луч седой луны.
 И в нём, как в зеркале, узнаешь
 Любви моей святой черты...