Ленинград. Ч. 2

Из цикла произведений моего пропавшего
друга Вениамина Безрукова.

Ну,что мне до тебя,туманный дивный град,
когда в иных местах мне дышится ровнее.
Кого же обману,когда сказать посмею,
от чуда оградясь,что я тебе не рад?
Простое волшебство,а всё ж необъяснимо.
Создателей своих ломая и любя,
ты рос на их крови, в упор смотрел и мимо,
я тоже среди них,мне больно у тебя!
Какое счастье знать и чтить твои заботы,
не ведая: зачем, не думая: к кому?
А всё-таки тащить свой камень из болота,
чтоб кинуть, распрямясь, к подножью твоему.

И есть ли что-нибудь нагляднее на свете
и горше,извини, за бренные слова,
когда тебя собой закрыли даже дети!
Да снились ли кому такие покрова?
На разности глядеть не больно-то охочи,
блуждая наугад, читая наизусть,
а у пяти углов, в обнимку с белой ночью,
моя проходит смерть. Проходит,ну и пусть!

Прости меня,прости, губами и руками,
прошу тебя: пусти,как птицу из гнезда,
как трудно не присесть,на близлежащий камень,
чтобы не уходить отсюда никогда.