бельём повешенным на мокрой бечеве
бутоном из сарказма воткнуто прокрученным
тоска обидою что венчана в слова
с страниц стекала письмеца заблудшего
но яд был стар как старо и письмо
и не душил а лишь горчил бесслёзно
время прожорливо до страсти чувст и зла
и словно моль сьедает память годами
письмо прочитано не быть ему клинком
петлёй и ядом
только ностальгией
а за окном туман покусанный дождём
и пять утра иного уже мира
и пять утра
© Copyright: Абзэндр, 2012
Свидетельство о публикации №112041201304
Свидетельство о публикации №112041201304
Рецензии