Босиком. Одна. По мостовой
Я спешу к тебе снова сквозь время.
Но, как раньше, ты также не мой,
Жизнь свою коротаешь не с теми.
Но теперь это мне всё равно,
Безразлично и вовсе неважно, -
Словно длится роман наш давно,
Лишь начавшись с финала однажды.
Сколько ж можно писать наугад? –
Вдруг когда-нибудь всё же ответишь,
Или будешь немного хоть рад,
Если годы спустя меня встретишь…
Что ж? Пора… Ностальгия прошла,
Ведь у нас с тобой не было «прежде».
Моя вера, увы, умерла,
Не оставив местечка надежде.
Круг замкнулся. Иду по прямой.
Задеваю предплечьями небо, -
Оставляя тебя за спиной,
С чёрствой коркой в руках вместо хлеба.
Босиком по мостовой
© Copyright: Джемма Брент, 2012
Свидетельство о публикации №112041210695
Свидетельство о публикации №112041210695
Рецензии