С днём рожденья меня...
Из ложбин ползёт туман - бел.
И, растерянный, пропал снег.
И убавился на год век.
Из окошка посмотреть – грусть.
А под дождиком пройтись – пусть!
А для меня сегодня - весь свет.
И заботы никакой – нет.
А я достану золотой ключ
Да распечатаю души дверь,
Отразится в зеркалах луч...
Может, жив ещё он, мой зверь,
Что таился в глубине день,
Да метался у дверей ночь…
У меня теперь – его тень.
Может, выживет, - лети прочь...
Часто вышита парча луж
Миллиардами косых игл...
Ткут на кроснах серебро душ…
Дождик ласковый, как пёс – мил,
Щёки вылижет - мол, не плачь...
Завернусь-ка я в его плащ,
Серый жемчуг да хрусталь бус…
Пересолено… на мой вкус.
Свидетельство о публикации №112041108898
Я называю его "семь к одному".
Было одно в подобном стиле, грусное, давно...
Ваше стихотворение очень понравилось!
С уважением и добром,
Иван Ляксевский 29.11.2024 23:13 Заявить о нарушении
Спасибо!
Да, день рождения как-то всё больше становится грустным праздником.
Карри 30.11.2024 12:26 Заявить о нарушении