мои любимые грехи

Щелчком сигарета отправлена в урну,
еще три минуты
      жизни прожег я.
От нежелания
            работать
становится дурно,
буду нищеБродским пижоном.
И вот иду я красивый,
хоть и двадцать три почти.
Совесть почти помилована,
забывая
своим
присутствием почтить.
Бутылка пива в левой,
в правой новый огарок.
Курить
пореже
мне следует,
хватило сигарет
до утра бы.
А я такой независимый,
домой на ужин к восьми.
Потом
в комнатушке мирить себя
со стыдным
 чувством возникшим.
Нет, мне плевать на укор,
что во взгляде мамы сквозит.
Попрошу n рублей на бухло,
она ответит "прости"..
Прости?
Мне на них не напиться,
не выместить всю свою злость,
и в парке
под ветвями нависшими
не понять, что я так одинок.
Не качаться мне осенним в такт листьям,
желтым, как зубы курильщика.
На луну тихонько не взвизгнуть,
а потом, охмелев окончательно,
прохожим начитывать вирши.

Я бы смог стать лучше, чем все вы,
не сегодня,
я пьяный рухну.
А пока я смываю сперму.
Под холодной водой
горящие руки.
Тень презрения в зеркале,
от себя же прячу глаза.
Свет никчемности
на сегодня меркнет,
чтобы завтра вернуться назад.