Сколько раз бралась за карандаш,
Только прятала его в сомненьи,
Тот клубок проблем - он только наш
И не станет меньше при деленьи.
Кто возьмётся из него вязать?
Что же выйдет из под спиц умельца?
Только ночь сумеет рассказать
Сколько в нём истерзанного сердца...
Слов моих не хватит написать
То письмо,в нём будет столько боли...
Сколько лет душе моей страдать
В ожиданье эфимерной воли?
Ты прости,подруга,что пустой
В дом к тебе конверт доставит почта.
Боль чужая кажется простой,
Лишь своя удерживает прочно.
12.1994 г.
Письмо
© Copyright: Римма Окунева, 2012
Свидетельство о публикации №112041106166
Свидетельство о публикации №112041106166
Рецензии