Что поэту надо?

Зачем сходить от радости и гордости с ума,
Удачно каламбуря, весело рифмуя?
Стихов написана варфоломеевская тьма,
Кто мне сказал, что мир спасу я?

Кому и что в словах сжигающих нести,
Ну, были Пушкин, Байрон, Гете, Данко,
И кто из них сейчас в чести?
Чья Мельпомена содержанка и служанка?

А ты пиши без цели и похвал не жди!
Все под луной сникает и проходит:
Весенний блеск, осенние дожди,
Лишь зимний холод верховодит.

Толпа - любительница ауто да фе,
Свистящих визгов пули, гильотины,
Расстрелов, прочерков в пожизненной графе,
Мытарств Пьеро, страдающей Мальвины.

Поэта уличат во лжи, безликих опечатках,
Какая разница, кого он нежно любит?
Смерть молча в бархатных перчатках
Нас всех угомонит и приголубит.

Так может вправду бросить, не писать,
Выдавливать из сердца пламенные строчки?
Писак на свете - уйма, золотая рать,
Поэтов настоящих - одиночки...

И все-таки, дерзай, выдумывай, пиши,
Вдруг сложится о правде серенада!
Конечно, заработаешь за смелость на шиши,
А что еще поэту надо?

   11.04. 2012 г. Москва