Чего с похмелья
не напишешь...
Какие образы пыхтят...
Толкутся в очереди, пыжась...
Как пень
под гроздьями опят.
Трещит головушка...
Поленом,
как бы пришиблена...
Вчера...
Кто был там? Катя?.. Лена?..
И все - из моего
ребра.
Я, как Адам, родил их.
Судьбы
из личных рёбер!..
Цел скелет?..
Идеи жрут, как душегубы.
Опохмелиться...
Денег нет.
Опять же, что у нас?..
Страстная?
Вот уж насмешу,
что согрешить нельзя
не знаю...
Пойду-ка, с Прозой
согрешу.
Трещит головушка
© Copyright: Станислав Афонский, 2012
Свидетельство о публикации №112041104357
Свидетельство о публикации №112041104357
Рецензии