Впопыхах, не дослушав дельный совет,
все круша на пути, на закат мчал и мчал,
и тут Старые Грабли мне по лбу, - «Привет!
Что, скучал по нам?», - виновато тер шишку, - «скучал…»
Ты же пальцем в грудь тыкал, кричал «Я – кремень!»,
ты же нам говорил «я на вас – ни ногой!»;
вон, пылится в шкафу отцовский ремень,
а теперь что лечить? Бесполезно, родной.
Ох ты, взрослый какой, терпишь боль уже,
и лупить тебя – что? – уж не те года,
ты – главарь в бесполезном своем мятеже,
что ты взгляд потупил? Стыдно стало, да?
И подобное мне они говорят,
убегаю от них, сам себя гоню: «Пшел!»
плохо – это когда натощак две подряд,
а как сердце прикажет – вот хорошо!
Я с счастливой улыбкой бегу на закат,
в этом мире Я! – самый желанный гость;
мне кричат вслед «Постой!», да и пусть кричат,
тьфу ты, черт, наступил…
Что опять?
Ржавый гвоздь…
17 лет и Старые Грабли
© Copyright: Ярослав Роганин, 2012
Свидетельство о публикации №112041103581
Свидетельство о публикации №112041103581
Рецензии