Издателю от автора

У всех, кто пишет, есть мечта –
Души большой секрет:
На поле белого листа
Увидеть свой куплет.
         И, ощутив в руках своих
         Листа тугую гладь,
         Читать свой стих, печатный стих
         И сердцем замирать!
И снова каждую строку,
Что прожита давно,
Испить по мелкому глотку,
Как легкое вино.
         Конечно, тот, кто издает
         По три романа в год,
         Мои восторги не поймет
         И даже засмеет,
Но в первый раз держать в руках
(Газеты ведь не в счет)
Изящный том! Наверняка
Ком к горлу подойдет,
         Собьет дыханья строгий ритм,
         Плеснет на щеки жар:
         Мои стихи, стихи мои –
         Совсем не легкий жанр!
Весь опыт пройденных дорог
В теченье круглых фраз.
И легкость видимая строк
Пусть не обманет вас!
         Издатель мой! Когда бы ты
         Не верил так в меня,
         То эти робкие мечты
         Не прожили б и дня!
Я не надеялась сама
На это волшебство.
Мои стихи – игра ума,
Не более того!
         И я не тщусь, что я поэт,
         Пера аристократ.
         А то, что книжка вышла в свет,
         Издатель виноват!