Пост. Переосмысление

Поистрепана  жизнью  каёмка  -  там  сплошь  бахрома...
Взять  бы  ножницы  в  руки,  да  память  стоит  на  своём.
Там,  внизу,  на  подоле,  три  зеркальца-льдинки  зима
приморозила  намертво  :  первая  -  грусть  о  былом,

та,  вторая,    игриво  и  ярко  засветится
глупым  солнечным  зайчиком  мне  ослепляя  глаза,
ну  а  третья...  даст  Бог  ни  за  что  не  зацепится,
а  останется  каплей,  упавшею  под  образа,

где  я  буду  молиться  покорно  за  хлеб  и  за  кров,
за  суму  благодарствовать,  как  наивысшую  милость.
Мне  даровано  дней  и  ночей  с  криком  сов,
горизонты,  овраги,  ожоги  убийственной  стылости.

Чтоб  потом  улетая  отсюда,  назад  посмотреть,
оставляя  грехи,  как  зацепки,  чтоб  после  вернуться.

Череда  прошлых  жизней  колечками  спаяна  в  цепь...

Умереть  -  это  как  прикорнуть. 
                А  родиться  -  как  снова  проснуться.