Пальцы неловко тревожат дерево флейты,
Так неумело, бережно, торопливо,
Так Магеллан шел по водам того пролива,
Где до него проходил только Первый Сеятель.
Музыка первой бабочкой рвется к облаку
Ветру навстречу, путаясь между прядей.
Если мы были счастливы - это стоило
Каждой секунды, прожитой где-то рядом.
Где-то в легенде идет, укрываясь крыльями
Тот, кто любовь к врагам своим проповедовал.
А на венце терновом раскрылись лилии,
Раны на лбу закрывая своими стеблями.
Тысячи лет проходят, а он не старится.
Тридцать три года. Волосы с дымкой проседи.
Он не известен людям. А впрочем, кажется -
Если прислушаться, он за тебя и молится.
Флейта умолкла. Ветер утих над крышами.
Солнце устало падает к горизонту.
Даже седые, остались навеки рыжими
Волосы нестареющего ребенка.
***
© Copyright: Лорелина Ветер, 2012
Свидетельство о публикации №112041111046
Свидетельство о публикации №112041111046
Рецензии