Булату Окуджаве

            Его отец - грузин, а мать - армянка,
            А он российский дух, как молоко впитал,
            В его стихах, Отчизна, боль, тальянка,
            Великий бард, романтик-экстримал.

            Путеводитель непроторенных дорог,
            Чист перед жанром и перед народом,
            Писал, что видел, умно и легко,
            И верно был немножко сумасбродом.

            Никто Арбат, как он не воспевал,
            И мало о войне кто так поведал,
            Он совесть на рубли не променял,
            И от врагов и трудностей не бегал.

            Законодатель бардовских тусовок,
            Он не любил больших концертных зал,
            Не массовик, а избранных любимец,
            Не всяк его "глубины" постигал.

            Вокалом не блистал, был тих и скромен,
            Но запоёт, так замирает дух,
            Проникновеньем Мастер бесподобен,
            Костёр его творений не потух.