пятница

пятница. ночь. страна моих снов. ты нелегал - в ней живешь без прописки.
незваный гость. воин с номером 301. не значишься в списках.
тебя еще помнит медлительный Хронос. ты зашифрован энигмами мыслей.
держишь просроченный пропуск по хроникам не рассекреченной переписки.

как поживаешь? гастроли, друзья, опять не хватает времени в сутках?
что у меня? всё одно: рисунки, неврозы в каждой свободной минутке.
как там погода? синоптики ноют. по картам – Сибирь, за окном будто Лондон.
хмурое время. жизнь моросит. встану под зонт – буду пятой колонной.

у тебя же Сахара: взгляд прожигает – сахар с абсентом.
горечь попутных ветров, жар в груди, жара на концертах.
здесь по-прежнему тонны элегий, в радужках глаз растет меланхолик
тебе ли не знать, он как тинтагельский терновник – Тристан и Изольда.

чтож, нам пора. заходи, ведь весна. будем блуждать в переулках.
только держи мою руку. я пробуждаюсь рывками от этих прогулок.
пятница. утро. рассвет догорает, как лужа бензина в канистре.
ты где-то спишь. опять эти мысли. " – мам, он снова мне снился..."