Дом, который не построил Джек

От  Дома счастливых стен к развалинам  Дома Волка –
Тропой ложных солнц,  пешком – двенадцать минут ходьбы. 
В картинках начала нет, и нет в эпилогах толку,
Кусок жизни брошен лайкам, обглодан и  позабыт.

На ноль я, как Смок, поставил, рулетка скрипит знакомо,
Но  Время-не-ждёт  сильнее, и в драке  сбивает с ног.
И что же – в долине Лунной, мне том выпускать за томом? –
Не проще ли просто спиться в салуне «Олений рог»?.. 

Ах, Мартин, теперь открыты и мной Суинбёрна строки,
О том, что вольются реки когда-то в морскую гладь,
Большой  пароход на рейде, а  «Снарк» на ремонте в доке,
Боюсь, не успеет Генри доставить пиратский клад.

Подальше на Юг, – от писем, от Спенсера и от Ницше,
Поближе к солёным рифам коралловых островов,
Там Бога  увидеть можно в прибрежных пещерных нишах,
Там даже и с чёртом ладит Содружество стариков.

Пусть скво не ругает сильно,  читатель пусть не скандалит,  –
Мол, скольких ещё  бы смог он своим  ублажить  пером, –
Не в камнях холодных скрыты мои чудеса и  дали,
Сгорело не всё, поверьте, стоит где-то Джека дом.