Ну что могу я написать,
О нашей жизни неприветной?
Нет красок тех, чтоб рисовать,
И рамки нет увы, багетной.
Художник выбился из сил,
В своих метаниях за гранью.
Я на руках тебя носил,
Недолго и не по призванью.
Не давши дереву созреть,
Не ждут плодов уже целебных.
Стихи, сознавшийся на треть,
Не сочинит себе молебных.
Но кровь родная не вода,
Забыть не хочет и не может.
Пусть не всё время, не всегда,
Но совесть мучает и гложет.
На то, достаточно кручин,
Чтоб жертвой неких обстоятельств,
Погибнуть в омуте причин,
Апологетом обязательств.
Теперь ты взрослая уже,
И знаешь всё не понаслышке.
Не рок судьбы нам protege,
А денег полная кубышка.
Старшей дочери
© Copyright: Леонид Бронников, 2012
Свидетельство о публикации №112041005052
Свидетельство о публикации №112041005052
Рецензии