Другое

Комната в паутине из тысячи грёз,
И можно так жить.
Скажи,
Если сгинут в глубокий плёс,
Последние миражи,

Что станет знамением среди небосвода?
Чьё слово прикажет безропотно ждать,
Перечеркнуть с размаху все циклы года,
Испорченным слогом залезть в тетрадь…

Почувствуй, как вместо любви голод
Ворочается внутри,
Узри
Тяжелеющим точно молот
Взором: чувства, что буквари;
 
Рыскаешь псом по пустым помойкам,
Подбираешь чужие объедки с земли,
Становясь дополнением к барным стойкам,
Переводишь всё прожитое в нули.

Хочется разломать перспективу улиц,
Строй нависающего дня.
Семеня,
По тяжёлым тучам запнулась,
Неба серая простыня.

И закутавшись в плен небольшого крова,
Вотчину, позабывшую сторожа и царя,
Ощущаешь рядом дыханье совсем иного,
Неподвластного метрике карт и календаря,
 
Не вошедшего в закономерности
Кирпича и бетона,
В лона
Пустившего все размерности,
Тишину перрона,
Привкусы ноября.