На пути у свободы стоит одиноко,
Опущенной вниз белой лампой фонарь,
Он встречал здесь влюблённых, дремал по-немногу,
В суматохе встречал февраль.
Парк, словно лес в своей чаще скрывал,
Его тонкий, озябший лик,
Так хотелось ему, что бы кто то, родная,
Подсел на скамейку, притих.
Повидал он не мало бурных свиданий,
Объятий, зажимов, любовь,
От желаний подобных, у него, у стального,
Под бронёй закипала кровь.
Утром бабушки с внуками семечки щёлкают,
Обсуждая дневной сериал,
Кто кого полюбил, что кому передал,
Выбрал кого Дон-Жуан.
Из руки уже сморщенной,
Пальцами жатыми белкам кидают корм,
Проверяют под курткой ещё не вспотел ли,
Маленький бабушкин сноб.
Дети глумятся, носятся около,
Трогая ржавенький столб,
А ему бы на миг, а ему хоть на час,
Чтобы кто то к нему пришёл.
Фонарь
© Copyright: Лорик Василенко, 2012
Свидетельство о публикации №112041002223
Свидетельство о публикации №112041002223
Рецензии
