Мой город спит, а значит, свят.
Ни рук, ни ног не кажет ряса ночи.
Мне эту скоропись простят,
Ему простят, что он читать не хочет.
Бумажный лист в моих руках
Дождём чернильным брызнет словно туча.
Так след мой ляжет на века,
Как краска с ярких губ моих плакучих.
Мой город свят, пока дома
Не метят жёлтой клеткой чёрный ситец.
Пока из ночи шьёт зима
Январский день непрочной белой нитью.
Мой город спит, а мне лететь
В туннеле тела лёгким тонким комом.
Пишу на жизнь, живу на смерть,
Другое сердце станет новым домом.
Сменю я шкуру, но не нрав…
Венков не надо старой шубе лисьей.
Не стойте, люди, на ветрах
Там нет меня, я вся – в коротких письмах.
Камней не надо и цветов,
Земля и так от мёртвых плит загнулась.
Прочтите строки из стихов
И, может, Бог в Суде ослабит скулы.
Мой город спит
© Copyright: Гавриш Альбина, 2012
Свидетельство о публикации №112041001874
Свидетельство о публикации №112041001874
Рецензии
Добрый вечер, красиво - города они каждый день разные....
http://www.stihi.ru/2008/08/07/3228
http://www.stihi.ru/2008/09/21/2701
Александр
Александр Конон 29.05.2012 21:40 • Заявить о нарушении
http://www.stihi.ru/2008/08/07/3228
http://www.stihi.ru/2008/09/21/2701
Александр
Александр Конон 29.05.2012 21:40 • Заявить о нарушении
Наверное, каждый день разные мы. Замечаем то, что замечается. Спасибо за отклик
~^~^~
С теплом,
Гавриш Альбина 29.05.2012 21:48 Заявить о нарушении
~^~^~
С теплом,
Гавриш Альбина 29.05.2012 21:48 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.