Перехватила голос непогода.
Туман с утра, как полог, над землёй.
И клонит в сон, какая тут свобода...
Хожу с трудом, парю, как дух святой.
Хвалёный рай, какой он в самом деле?
Для нищих духом - призрачный отель?
И с ангелом прогулки на пленэре,
Почти приют, ужели это цель?
Где всё забыто, о плохом - ни слова.
Одна любовь - в ушах, в глазах, в носу...
Трава и та - газонная "полова".
К столу - лишь кашку, редко колбасу.
И почему же давит непогода?
Туман гипнозом норовит внушить:
"Здесь хорошо, пусть радость и невзгода.
Рай подождёт, ступай ещё пожить."
Непогода. 29-27
© Copyright: Владимир Смирнов-Зырин, 2012
Свидетельство о публикации №112041001832
Свидетельство о публикации №112041001832
Рецензии
Этот призрачный рай - не отель, не больница.
Нужно жить на земле. Что туда торопиться?
С уважением,
Валерий Экс 02.05.2012 17:44 • Заявить о нарушении
Нужно жить на земле. Что туда торопиться?
С уважением,
Валерий Экс 02.05.2012 17:44 • Заявить о нарушении