Книги не умирают

Книги не умирают, только страницы желтеют
Обшарпанные палитурки, их как могут - лелеют
Хранят их покой книжные полки, захудалой библиотеки
Книги не умирают, они просыпаются каждый день, на рассвете

Они живут, дышат своими чернилами, в своей типографской краске
Даже старые, черно-белые, мечтают как и раньше, о яркой раскраске
Они все еще молоды, они не теряют память и формуляры
По ним течет жизнь, заполняя бумажные капилляры

Книги не умирают, хотя боятся сырость и плесень
Но борются, выживают, при этом мечтая, что каждый лист их будет интересен
Они помнят руки, помнят, как их с упоеньем читали
Книги только теперь, свое одиночество осознали

Пыль припорошила, их уставшие, картонные лица
Они все еще плохо верят, что им это не снится
Книги печальные, даже те, в которых смешные картинки
Их вместе соединяют, тонкие паутинки

Книги не умирают ,они просто ждут, они просто мечтают
 В воображении представляют, что их листают
Что смотрят, в их красивые строчки
Улыбаются написанным словам или плачут в одиночке

Книги не умирают, даже если время, хочет приблизить старость
Оно глупое не поймет, что они сильные, не смотря на усталость
Им не страшен век,  ведь с годами - они все ценнее
Книги не умирают, но с каждым днём одиночества, им всё больнее

Грубые шрамы, словно закладки страниц, книги не умирают
Но им так не хватает, наших лиц
Наших рук, наших взглядов и слабого света от бра
Книги не умирают, их разъедает тоска