Он сидит себе играет,
Напев чуть громче тишины.
Пусть ночь уже, луна сияет
И мысли стали как мечты…
Пусть туман почти без цвета,
Увидит каждый в нем свое.
Постой, пускай хоть в это лето,
Вдруг последнее его
Посидит он в тишине,
С улыбкой вспомнит про мечту.
По непроторенной тропе
Ему идти, но на лугу
Не встревожит вдруг беда,
И мир наполнится цветным…
Стих вручит ему весна,
Он будет вечно молодым.
***
© Copyright: Александр Щелков, 2012
Свидетельство о публикации №112041010444
Свидетельство о публикации №112041010444
Рецензии