что патока густая

ты овладел искусством «забывать»,
ты овладел постыдным ремеслом «не помнить»,
а сны апрельские овечьи перебивают рыбьи мартовские сны,
а вечности бесплотные толпятся четвергом,
а колокольный стон звучит сквозь полдень маетный,
зовёт к безумствам пристальным, брешь ширит преисподней,
что знаешь ты о нищете пространств, о жребии минут,
родстве планет, вине суббот, избытке воздуха,
о твари и творце?

ты выбрал из искусств — плетенье строк из букв,
ты выбрал из чудес — цветок вьюнка, гнездо вьюрков,
крыло навстречу штормовому ветру,
что мыслится тебе итогом стёртых дисков позвоночных?
что мыслится итогом порченых суставов локтевых?
что понял ты о буднях галилеи,
о ересях востока роковых?

ты видишь окнами на юг кармель сожжённый,
даль поднебесную и город искажённый,
ты видишь тени улицей больные,
сочится на тетрадный лист твой день,
что патока густая из бутыли…




апрель 2012