Засушенные шкурки насекомых
чуть шелестят на сквозняке.
Нет в комнате предметов незнакомых
вблизи. И вдалеке.
Не изморозь совсем, но покрывало
наброшено зимой
на то, что незаметно миновало,
пока мы шли к себе домой.
Дыхание парит, летит по дому,
по мебели скользя.
Все на местах, все так знакомо,
что больше так нельзя! -
Зачем мы привыкаем к боли -
своей, чужой,
дождям и травам на подзоле,
припоминая всей душой
не эти спящие предметы
и форму тени на стене,
но то, как ты, полуодета,
идешь ко мне...
1997
Свидетельство о публикации №112040904066
Ольга-Верн 09.04.2012 18:01 Заявить о нарушении
Илья Будницкий 09.04.2012 18:03 Заявить о нарушении