Писатели, не парьтесь!

Писатель вертелся на смятой подушке,
Рождалась в извилинах новая книга.
В романе герои в крутой заварушке
Страдали, сражаясь в  ужасных интригах.

Герою писатель характер приделал,
Приклеил усы и приставил девицу,
Придумал, в какое он вляпался дело
И как он крутился, чтоб цели добиться.

Девица, конечно, была несравненной,
У ней ухажёр был, прилипчивый очень,
Герой  ее спас из беды, несомненно,
И сам проводил с ней горячие ночи.

Там были и драки, и свары, и свалки,
И сильные мира сего нападали,
Но все ж оказались их происки жалки,
Их всех победили и сдачи им дали.

И вот на прилавках раскинулась книжка,
А критики прИнялись срочно за дело.
Закапали денежки им на сберкнижку,
И автор застыл в ожиданье обстрела.

Но вдруг он узнал, что в родимом романе
Он вскрыл социальные язвы, пороки,
Что высветил ярко весь смысл мирозданья
И тонко прочувствовал женские токи.

Писатель икнул и почти подавился:
Так вот он какой, его замысел мудрый!
А он и не знал, чем морально грузился -
Он просто пописывал каждое утро!

Писатели, сбросьте с души все вериги,
Не парьтесь о смысле печатного бреда -
Вам критики скажут, о чем ваши книги
И что вы задумали в них нам поведать!