Вояж

Приснилось мне, что я лечу в Париж.
Бравурные оркестр играет марши.
И ты, ко мне прижавшись, говоришь,
Что я в костюме выгляжу чуть старше,

Что у меня опять в глазах туман,
Что я стою, как Эйфелева башня,
С которой прыгнул кореш-графоман,
Завидуя поездке этой страшно.
 
А у меня действительно — этап!
Ответственные творческие встречи.
Вокруг полно каких-то странных баб,
Читаются торжественные речи.

Пришел издатель — местный эрудит,
Принес стихов, забытых мною, пачку:
Пятнадцать лет хранил, мол, говорит,
Для этого события заначку.
 
У нас, мол, это просто ни к чему.
А там, «у них», все это будет в точку!
Я поклонился в ноженьки ему —
Спасибо, брат, спасибо за отсрочку.
 
А люди все идут в аэропорт:
У всех цветы, портреты, транспаранты:
«Давай, земляк! Тобою каждый горд!»,
«Даешь Париж!», «Да здравствуют таланты!».

Родня пришла. Ее нестройный хор
Мои стихи цитирует построчно.
Начальник тоже, гладя свой вихор,
Кивает и поддакивает точно.

А я стою, как в школе пионер,
И слезы счастья капают на туфли.
Кулек яиц один пенсионер
Толкает мне, хотя они протухли.

Но главное — не яйца, а любовь,
С которой он проделывает это...
Спасибо всем! Я чувствую, что вновь
Народ признал значение поэта.

И не иду по трапу, а парю.
Весь город машет пестрыми платками.
«Не подведу...» — я тихо говорю.
А самолет уже под облаками.

Но где во сне порою ни паришь —
Посадку совершишь на том же месте.
И на Урале есть у нас Париж...
Где я и «приземлился» честь по чести.

И «Боинг» мой — не Боинг, а ЛИАЗ.
И нету ни оркестров, ни букетов.
Один алкаш стоит, прищурив глаз,
И ясно, что ему не до поэтов.