Осень

            Я видел картину, достойную Шишкина: 
            Мёл улицу дед и сурово сопел, 
            Вдруг брызнула звонкая радость мальчишкина: 
            - Ой! Жёлтенький листик опять прилетел! - 

            Лет много прошло, с каждым годом поспешнее, 
            Я - улицам новую прелесть несу: 
            Осеннюю эту, увядшую, вешнюю, 
            Сгребаю метёлкой деревьев красу. 

            И лижут ветра, по-осеннему алчные, 
            Асфальту бока и над строгой метлой 
            Резвятся листочки, как жёлтые мальчики, 
            Весёлой ватагой иль шумной ордой. 

            Один, как бывает, - обидно воистину - 
            На чистый асфальт кувыркнулся, пострел. 
            Ворчу я, метёлкой махая воинственно: 
            - Ну, ты, распроклятый! Опять прилетел! - 

            А позже - не я ли? - сказал, когда вечером 
            До нового дня устранился от дел, 
            Листку, что к щеке прислонился доверчиво: 
            - Ну-ну, мой крылатик. Опять прилетел?